Le Prix

L’écoutille s’ouvre de l’intérieur.

Nymeria remonte. Lentement. Une main sur le bord, l’autre serrée contre son épaule. Elle pose un genou sur le pont, puis l’autre, puis elle se redresse — pas tout à fait droite. Ses avant-bras sont lacérés, ses vêtements déchirés par endroits. Elle cligne des yeux dans la lumière des torches comme quelqu’un qui remonte de trop loin.

Gribouille est là.

Il regarde l’écoutille avec un frisson qu’il ne cherche pas vraiment à cacher.

“Nymeria… il te faut de la lumière ?”

Elle hésite. Déglutit.

“Je… veux bien. Mais bon. C’est pas grand chose.”

Gribouille fait apparaître une petite flamme dans sa paume. Douce. Stable. Il la tient vers elle sans rien dire d’autre.

Autour d’eux, le pont se stabilise.

Le flot de créatures s’est tari — les dernières se font écraser sous les bottes des ogres avec des craquements secs et définitifs. Irari range ses Kālachakra, le souffle court, le flanc gauche en feu. Bjorn revient de l’avant du navire, les mains sombres, indifférent.

Le pont est propre.

Nymeria fixe la petite flamme dans la paume de Gribouille.

Et c’est là qu’elle l’entend.

Pas fort. Pas menaçant. Pire — conversationnel. Une voix qui s’installe entre ses deux oreilles avec la familiarité de quelqu’un qui a toujours su qu’il finirait par entrer.

Intelligente.

Patiente.

Cruelle comme seules les choses très vieilles savent l’être.

Bien joué, petite. Tu vois comme c’est simple quand tu me laisses faire ?

((Nymeria ne bouge pas.

Ses yeux restent sur la flamme.

Mais quelque chose dans son visage vient de changer — imperceptiblement, définitivement.

La frontière qu’elle maintenait depuis des années entre elle et son pacte.

Elle vient de reculer d’un pas.

Pupilles Fendues

Gribouille s’approche d’un pas.

“Nymeria. Ça va ?”

Son regard fait l’inventaire — les lacérations, l’épaule, la façon dont elle tient son poids. Puis il remonte vers ses yeux.

Il s’arrête.

Les pupilles fendues le regardent depuis le visage de Nymeria comme deux fissures dans quelque chose qui était encore intact une heure avant.

“L’invasion est stoppée ?”

Nymeria s’assoit contre le bastingage. Lentement. Les jambes qui lâchent plus qu’elles ne plient. Elle expire par le nez — long, contrôlé, le souffle de quelqu’un qui gère quelque chose que personne d’autre ne peut voir.

“Oui… tout va bien. C’était… rien.”

Un silence.

“Mais j’ai besoin d’explications sur ce que c’était.”

Bjorn arrive sans bruit. Il s’accroupit devant elle — pas de commentaire sur les blessures, pas de question inutile. Il l’examine avec le regard de quelqu’un qui a vu beaucoup de gens revenir de beaucoup d’endroits.

Ses yeux s’arrêtent sur les pupilles.

Il ne dit rien tout de suite.

Autour d’eux le pont reprend son souffle. Les ogres retournent à leurs occupations avec la nonchalance de ceux qui ont l’habitude. Krag’maw observe depuis le centre du pont, la masse à la ceinture, sans approcher.

Nymeria regarde ses mains lacérées dans la lumière des torches.

La voix dans sa tête ne dit plus rien.

Elle attend.

Le Prix

L’écoutille s’ouvre de l’intérieur.

Nymeria remonte. Lentement. Une main sur le bord, l’autre serrée contre son épaule. Elle pose un genou sur le pont, puis l’autre, puis elle se redresse — pas tout à fait droite. Ses avant-bras sont lacérés, ses vêtements déchirés par endroits. Elle cligne des yeux dans la lumière des torches comme quelqu’un qui remonte de trop loin.

Gribouille est là.

Il regarde l’écoutille avec un frisson qu’il ne cherche pas vraiment à cacher.

“Nymeria… il te faut de la lumière ?”

Elle hésite. Déglutit.

“Je… veux bien. Mais bon. C’est pas grand chose.”

Gribouille fait apparaître une petite flamme dans sa paume. Douce. Stable. Il la tient vers elle sans rien dire d’autre.

Autour d’eux, le pont se stabilise.

Le flot de créatures s’est tari — les dernières se font écraser sous les bottes des ogres avec des craquements secs et définitifs. Irari range ses Kālachakra, le souffle court, le flanc gauche en feu. Bjorn revient de l’avant du navire, les mains sombres, indifférent.

Le pont est propre.

Nymeria fixe la petite flamme dans la paume de Gribouille.

Et c’est là qu’elle l’entend.

Pas fort. Pas menaçant. Pire — conversationnel. Une voix qui s’installe entre ses deux oreilles avec la familiarité de quelqu’un qui a toujours su qu’il finirait par entrer.

Intelligente.

Patiente.

Cruelle comme seules les choses très vieilles savent l’être.

Bien joué, petite. Tu vois comme c’est simple quand tu me laisses faire ?

((Nymeria ne bouge pas.

Ses yeux restent sur la flamme.

Mais quelque chose dans son visage vient de changer — imperceptiblement, définitivement.

La frontière qu’elle maintenait depuis des années entre elle et son pacte.

Elle vient de reculer d’un pas.

Pupilles Fendues

Gribouille s’approche d’un pas.

“Nymeria. Ça va ?”

Son regard fait l’inventaire — les lacérations, l’épaule, la façon dont elle tient son poids. Puis il remonte vers ses yeux.

Il s’arrête.

Les pupilles fendues le regardent depuis le visage de Nymeria comme deux fissures dans quelque chose qui était encore intact une heure avant.

“L’invasion est stoppée ?”

Nymeria s’assoit contre le bastingage. Lentement. Les jambes qui lâchent plus qu’elles ne plient. Elle expire par le nez — long, contrôlé, le souffle de quelqu’un qui gère quelque chose que personne d’autre ne peut voir.

“Oui… tout va bien. C’était… rien.”

Un silence.

“Mais j’ai besoin d’explications sur ce que c’était.”

Bjorn arrive sans bruit. Il s’accroupit devant elle — pas de commentaire sur les blessures, pas de question inutile. Il l’examine avec le regard de quelqu’un qui a vu beaucoup de gens revenir de beaucoup d’endroits.

Ses yeux s’arrêtent sur les pupilles.

Il ne dit rien tout de suite.

Autour d’eux le pont reprend son souffle. Les ogres retournent à leurs occupations avec la nonchalance de ceux qui ont l’habitude. Krag’maw observe depuis le centre du pont, la masse à la ceinture, sans approcher.

Nymeria regarde ses mains lacérées dans la lumière des torches.

La voix dans sa tête ne dit plus rien.

Elle attend.

Le Prix

L’écoutille s’ouvre de l’intérieur.

Nymeria remonte. Lentement. Une main sur le bord, l’autre serrée contre son épaule. Elle pose un genou sur le pont, puis l’autre, puis elle se redresse — pas tout à fait droite. Ses avant-bras sont lacérés, ses vêtements déchirés par endroits. Elle cligne des yeux dans la lumière des torches comme quelqu’un qui remonte de trop loin.

Gribouille est là.

Il regarde l’écoutille avec un frisson qu’il ne cherche pas vraiment à cacher.

“Nymeria… il te faut de la lumière ?”

Elle hésite. Déglutit.

“Je… veux bien. Mais bon. C’est pas grand chose.”

Gribouille fait apparaître une petite flamme dans sa paume. Douce. Stable. Il la tient vers elle sans rien dire d’autre.

Autour d’eux, le pont se stabilise.

Le flot de créatures s’est tari — les dernières se font écraser sous les bottes des ogres avec des craquements secs et définitifs. Irari range ses Kālachakra, le souffle court, le flanc gauche en feu. Bjorn revient de l’avant du navire, les mains sombres, indifférent.

Le pont est propre.

Nymeria fixe la petite flamme dans la paume de Gribouille.

Et c’est là qu’elle l’entend.

Pas fort. Pas menaçant. Pire — conversationnel. Une voix qui s’installe entre ses deux oreilles avec la familiarité de quelqu’un qui a toujours su qu’il finirait par entrer.

Intelligente.

Patiente.

Cruelle comme seules les choses très vieilles savent l’être.

Bien joué, petite. Tu vois comme c’est simple quand tu me laisses faire ?

((Nymeria ne bouge pas.

Ses yeux restent sur la flamme.

Mais quelque chose dans son visage vient de changer — imperceptiblement, définitivement.

La frontière qu’elle maintenait depuis des années entre elle et son pacte.

Elle vient de reculer d’un pas.

Pupilles Fendues

Gribouille s’approche d’un pas.

“Nymeria. Ça va ?”

Son regard fait l’inventaire — les lacérations, l’épaule, la façon dont elle tient son poids. Puis il remonte vers ses yeux.

Il s’arrête.

Les pupilles fendues le regardent depuis le visage de Nymeria comme deux fissures dans quelque chose qui était encore intact une heure avant.

“L’invasion est stoppée ?”

Nymeria s’assoit contre le bastingage. Lentement. Les jambes qui lâchent plus qu’elles ne plient. Elle expire par le nez — long, contrôlé, le souffle de quelqu’un qui gère quelque chose que personne d’autre ne peut voir.

“Oui… tout va bien. C’était… rien.”

Un silence.

“Mais j’ai besoin d’explications sur ce que c’était.”

Bjorn arrive sans bruit. Il s’accroupit devant elle — pas de commentaire sur les blessures, pas de question inutile. Il l’examine avec le regard de quelqu’un qui a vu beaucoup de gens revenir de beaucoup d’endroits.

Ses yeux s’arrêtent sur les pupilles.

Il ne dit rien tout de suite.

Autour d’eux le pont reprend son souffle. Les ogres retournent à leurs occupations avec la nonchalance de ceux qui ont l’habitude. Krag’maw observe depuis le centre du pont, la masse à la ceinture, sans approcher.

Nymeria regarde ses mains lacérées dans la lumière des torches.

La voix dans sa tête ne dit plus rien.

Elle attend.

Le Prix

L’écoutille s’ouvre de l’intérieur.

Nymeria remonte. Lentement. Une main sur le bord, l’autre serrée contre son épaule. Elle pose un genou sur le pont, puis l’autre, puis elle se redresse — pas tout à fait droite. Ses avant-bras sont lacérés, ses vêtements déchirés par endroits. Elle cligne des yeux dans la lumière des torches comme quelqu’un qui remonte de trop loin.

Gribouille est là.

Il regarde l’écoutille avec un frisson qu’il ne cherche pas vraiment à cacher.

“Nymeria… il te faut de la lumière ?”

Elle hésite. Déglutit.

“Je… veux bien. Mais bon. C’est pas grand chose.”

Gribouille fait apparaître une petite flamme dans sa paume. Douce. Stable. Il la tient vers elle sans rien dire d’autre.

Autour d’eux, le pont se stabilise.

Le flot de créatures s’est tari — les dernières se font écraser sous les bottes des ogres avec des craquements secs et définitifs. Irari range ses Kālachakra, le souffle court, le flanc gauche en feu. Bjorn revient de l’avant du navire, les mains sombres, indifférent.

Le pont est propre.

Nymeria fixe la petite flamme dans la paume de Gribouille.

Et c’est là qu’elle l’entend.

Pas fort. Pas menaçant. Pire — conversationnel. Une voix qui s’installe entre ses deux oreilles avec la familiarité de quelqu’un qui a toujours su qu’il finirait par entrer.

Intelligente.

Patiente.

Cruelle comme seules les choses très vieilles savent l’être.

Bien joué, petite. Tu vois comme c’est simple quand tu me laisses faire ?

((Nymeria ne bouge pas.

Ses yeux restent sur la flamme.

Mais quelque chose dans son visage vient de changer — imperceptiblement, définitivement.

La frontière qu’elle maintenait depuis des années entre elle et son pacte.

Elle vient de reculer d’un pas.

Pupilles Fendues

Gribouille s’approche d’un pas.

“Nymeria. Ça va ?”

Son regard fait l’inventaire — les lacérations, l’épaule, la façon dont elle tient son poids. Puis il remonte vers ses yeux.

Il s’arrête.

Les pupilles fendues le regardent depuis le visage de Nymeria comme deux fissures dans quelque chose qui était encore intact une heure avant.

“L’invasion est stoppée ?”

Nymeria s’assoit contre le bastingage. Lentement. Les jambes qui lâchent plus qu’elles ne plient. Elle expire par le nez — long, contrôlé, le souffle de quelqu’un qui gère quelque chose que personne d’autre ne peut voir.

“Oui… tout va bien. C’était… rien.”

Un silence.

“Mais j’ai besoin d’explications sur ce que c’était.”

Bjorn arrive sans bruit. Il s’accroupit devant elle — pas de commentaire sur les blessures, pas de question inutile. Il l’examine avec le regard de quelqu’un qui a vu beaucoup de gens revenir de beaucoup d’endroits.

Ses yeux s’arrêtent sur les pupilles.

Il ne dit rien tout de suite.

Autour d’eux le pont reprend son souffle. Les ogres retournent à leurs occupations avec la nonchalance de ceux qui ont l’habitude. Krag’maw observe depuis le centre du pont, la masse à la ceinture, sans approcher.

Nymeria regarde ses mains lacérées dans la lumière des torches.

La voix dans sa tête ne dit plus rien.

Elle attend.

Le Prix

L’écoutille s’ouvre de l’intérieur.

Nymeria remonte. Lentement. Une main sur le bord, l’autre serrée contre son épaule. Elle pose un genou sur le pont, puis l’autre, puis elle se redresse — pas tout à fait droite. Ses avant-bras sont lacérés, ses vêtements déchirés par endroits. Elle cligne des yeux dans la lumière des torches comme quelqu’un qui remonte de trop loin.

Gribouille est là.

Il regarde l’écoutille avec un frisson qu’il ne cherche pas vraiment à cacher.

“Nymeria… il te faut de la lumière ?”

Elle hésite. Déglutit.

“Je… veux bien. Mais bon. C’est pas grand chose.”

Gribouille fait apparaître une petite flamme dans sa paume. Douce. Stable. Il la tient vers elle sans rien dire d’autre.

Autour d’eux, le pont se stabilise.

Le flot de créatures s’est tari — les dernières se font écraser sous les bottes des ogres avec des craquements secs et définitifs. Irari range ses Kālachakra, le souffle court, le flanc gauche en feu. Bjorn revient de l’avant du navire, les mains sombres, indifférent.

Le pont est propre.

Nymeria fixe la petite flamme dans la paume de Gribouille.

Et c’est là qu’elle l’entend.

Pas fort. Pas menaçant. Pire — conversationnel. Une voix qui s’installe entre ses deux oreilles avec la familiarité de quelqu’un qui a toujours su qu’il finirait par entrer.

Intelligente.

Patiente.

Cruelle comme seules les choses très vieilles savent l’être.

Bien joué, petite. Tu vois comme c’est simple quand tu me laisses faire ?

((Nymeria ne bouge pas.

Ses yeux restent sur la flamme.

Mais quelque chose dans son visage vient de changer — imperceptiblement, définitivement.

La frontière qu’elle maintenait depuis des années entre elle et son pacte.

Elle vient de reculer d’un pas.

Pupilles Fendues

Gribouille s’approche d’un pas.

“Nymeria. Ça va ?”

Son regard fait l’inventaire — les lacérations, l’épaule, la façon dont elle tient son poids. Puis il remonte vers ses yeux.

Il s’arrête.

Les pupilles fendues le regardent depuis le visage de Nymeria comme deux fissures dans quelque chose qui était encore intact une heure avant.

“L’invasion est stoppée ?”

Nymeria s’assoit contre le bastingage. Lentement. Les jambes qui lâchent plus qu’elles ne plient. Elle expire par le nez — long, contrôlé, le souffle de quelqu’un qui gère quelque chose que personne d’autre ne peut voir.

“Oui… tout va bien. C’était… rien.”

Un silence.

“Mais j’ai besoin d’explications sur ce que c’était.”

Bjorn arrive sans bruit. Il s’accroupit devant elle — pas de commentaire sur les blessures, pas de question inutile. Il l’examine avec le regard de quelqu’un qui a vu beaucoup de gens revenir de beaucoup d’endroits.

Ses yeux s’arrêtent sur les pupilles.

Il ne dit rien tout de suite.

Autour d’eux le pont reprend son souffle. Les ogres retournent à leurs occupations avec la nonchalance de ceux qui ont l’habitude. Krag’maw observe depuis le centre du pont, la masse à la ceinture, sans approcher.

Nymeria regarde ses mains lacérées dans la lumière des torches.

La voix dans sa tête ne dit plus rien.

Elle attend.