Le Prix
L’écoutille s’ouvre de l’intérieur.
Nymeria remonte. Lentement. Une main sur le bord, l’autre serrée contre son épaule. Elle pose un genou sur le pont, puis l’autre, puis elle se redresse — pas tout à fait droite. Ses avant-bras sont lacérés, ses vêtements déchirés par endroits. Elle cligne des yeux dans la lumière des torches comme quelqu’un qui remonte de trop loin.
Gribouille est là.
Il regarde l’écoutille avec un frisson qu’il ne cherche pas vraiment à cacher.
“Nymeria… il te faut de la lumière ?”
Elle hésite. Déglutit.
“Je… veux bien. Mais bon. C’est pas grand chose.”
Gribouille fait apparaître une petite flamme dans sa paume. Douce. Stable. Il la tient vers elle sans rien dire d’autre.
Autour d’eux, le pont se stabilise.
Le flot de créatures s’est tari — les dernières se font écraser sous les bottes des ogres avec des craquements secs et définitifs. Irari range ses Kālachakra, le souffle court, le flanc gauche en feu. Bjorn revient de l’avant du navire, les mains sombres, indifférent.
Le pont est propre.
Nymeria fixe la petite flamme dans la paume de Gribouille.
Et c’est là qu’elle l’entend.
Pas fort. Pas menaçant. Pire — conversationnel. Une voix qui s’installe entre ses deux oreilles avec la familiarité de quelqu’un qui a toujours su qu’il finirait par entrer.
Intelligente.
Patiente.
Cruelle comme seules les choses très vieilles savent l’être.
Bien joué, petite. Tu vois comme c’est simple quand tu me laisses faire ?
((Nymeria ne bouge pas.
Ses yeux restent sur la flamme.
Mais quelque chose dans son visage vient de changer — imperceptiblement, définitivement.
La frontière qu’elle maintenait depuis des années entre elle et son pacte.
Elle vient de reculer d’un pas.